Treinta formas de esconder los objetos cortantes (2 de 30) – El fulano de siempre

Ella en el mar, en la montaña, en biquini, con un vestido, con el atardecer detrás, con el amanecer, con un cóctel delante, con una ensalada, con sus amigas, en sus vacaciones, o en su sábado, en su domingo por la tarde, los pies ante la tele, viendo una serie o una película. Está sonriente, parece natural, parece triste, parece sana o desmejorada, parece que tiene las tetas más grandes y luego parece que no. La marca del bañador, el lunar en la mejilla, las uñas pintadas, sin pintar, con algún tipo de adorno, muy cortas, bastante largas, muy cuidadas, muy rojas o muy negras, muy verdes o muy moradas. Ella en carnaval, con un disfraz que no entiendo, pero semidesnuda, pletórica, primero en un pasillo, luego en la calle, y luego en el patio con piscina de alguien. Y ella consigo misma, una y otra vez, pero nunca sola, siempre con excusa, con motivo, atendiendo a la agenda, fecha señalada y pose a punto. En Bruselas, Amsterdam, Marruecos y no sé cuántas playas. Ella inteligente, o tonta, dubitativa, circunstancial, odiosa, encantadora, ambivalente, una gran carcajada o haciendo muecas. Tumbada en el césped, en la arena, en la cama, en el suelo, en la introspección fingida o el sermón silencioso. Sábanas revueltas, fingiendo dormitar, fingiendo estar despierta, esperando, despegando, aterrizando, madrugando, trasnochando. Casi un pezón, casi vello púbico, porno calculado, porno blando del duro, una peca que no habías visto, un día que no se había depilado. Efemérides, cumpleaños, visita a la abuela aún viva, carantoñas, bebés anónimos, mujeres de relleno, hombres desubicados. Y cerca de ella, siempre el mismo fulano.

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